一段坍塌的墙

杨恩智

墙是用泥巴，用墙板垒起来，又用墙拍拍实的墙。两米左右长，三米左右高。没有支起一间房屋甚至是畜厩，也没有围成一个圈。它就单单地立在这儿。后面是一个茅坑，再后面是渐缓渐高的山坡。前面是一块空地，再前面是几间人畜杂用的屋舍。它既遮不了风，也挡不了雨，它自己就从来没有逃过每一场风每一场雨的侵袭。风从它的左面或右面或前面或后面刮来，与它碰撞出沙沙沙的风声，它的肉体――泥巴，在这风声中发出与风声一样的声音簌簌落下；雨，从它头顶的天空或直或斜地击打在它的身上，让它的肌肤一块一块地溃烂，然后脱落，然后随着雨水一同回归大地。它所能遮挡的，也许就是人们的目光。它所能做到的，也许就是让在后面屙屎拉尿的人拥有一种安全感。它所行使的，是一种简单得不能再简单，卑微得不能再卑微的使命。

在多少年来的风吹雨淋中，墙的泥巴，那墙的肌肤，肯定是脱落了不少的，但墙似乎并没有变瘦变小。在风吹雨淋的同时，一些鸟也在从墙的头顶飞过，一次又一次地把它们的鸟屎鸟尿拉在了这墙上。这些鸟屎鸟尿抵不了那些脱落了的泥巴，但它们却使还在墙上的泥巴更加滋润，更加肥沃。就是那些风，在让墙上的泥巴脱落的同时，也在为墙带来一些杂木的种子，花草的种子，甚至是庄稼的种子。这些种子一落到墙上，就把这墙当成了自己孕育生命的温床，安家立业的沃土。伴着和风的吹拂，随着雨水的滋润，它们开始生根，开始发芽，开始它们生命的历程。随着它们那根须的深入,墙开始粗壮了起来。随着它们那枝叶的伸展，墙开始庞大了起来。于是，墙也就有了生命，绿色的生命；有了生命的历程，渐至粗壮和庞大的历程。春天，它同大地一起变绿，一起滋润生命；夏天，它同它滋润的生命和大地滋润的生命一起成长；秋天，它同大地一起让它们所滋润的生命物归原主，或直接反哺大地；冬天，它又同大地一起孕育生命。某些时候，甚至是每一个时候，它和大地融为了一体。

终于，墙衰老了。虽然有着那些杂木和着花草的掩护，但它自己终归还是支撑不住岁月的摧残。是因为一场风，还是因为一场雨，墙坍塌了，垮了。坍塌了垮了的墙，把自己整个的心脏露了出来，没有一丝儿的掩藏。那不只是泥巴，不只是肉，还有无数的根须，无数的筋骨。那些杂木和花草的根须密布在墙体内，俨然被放大镜放大了的人的心脏。那些筋骨密密麻麻的弯来绕去，却又明明显显的错落有致。这些筋骨弯曲着，延伸着，延伸向墙的各个部位，又延伸向墙的底部，延伸向大地，伸入进大地。我不知道，它们在大地里延伸得究竟有多深，有多广。面对着墙体内这些杂木和花草的根须的我，算是真正叹服了生命，生命的孕育，生命的成长，生命的衰落，生命的更替，生命的不朽。一个生命消失了，它却为我们展示了更多的生命。或者说这个生命根本就没有消失，它只不过以另一种方式呈现在了我们的眼前。甚至它的这种呈现方式让我们感到它的生命更加的博大，更加的根深蒂固。

我的爷爷是去年秋去世的。他走了，我们再也见不到他了。或者说他已经在我们的这个世界上消失了。我们曾为此而伤心，而哭泣，而披麻戴孝。无数的亲朋好友们不远千里地前来凭吊，前来为他送行。我曾以为，他是彻底地离开我们了。但在他刚离去的这第一个春节里，无数的亲朋好友们又来了，来为他烧年纸。这些亲朋好友中，有近的，有远的；有男的，有女的；有老的，有少的；有城市的，有乡村的。看着这些人，我才知道，其实我的爷爷并没有离开我们。在每一个人的身上，我都看到了爷爷的生命影子。于是，我坚定地认为，爷爷的生命并没有消失，他只不过换了一种载体，以另一种方式呈现在了我们的面前。他的生命，已经更加的博大，更加的根深蒂固。他的生命，已经延续得更深，更远。他只不过就像我面对的这段墙，用他自己的坍塌来告诉我，他的生命依然在蓬蓬勃勃地拓展和深入。